de las insignificantes e imborrables cosas

En el decidor silencio de mi propia respiración

cuentan viejos rumores de antaño

que cuando cantaba se me quebraba la voz

recordando...

como lechuzos brujos trotaban los momentos ,

retenidos en hojas viejas o páginas virtuales

donde solía vomitar toda emoción absurda y adolorido sentimiento

donde tantas veces me creí enamorada, 

de la vida, del mismo amor, del tormento, de la soledad

Y en el camino del campo a la ciudad y visceversa 

soñaba

repasando en los labios humedades pasajeras

rincones recorridos

rostros de personas coleccionados por las calles

Andaba arrastrando mi sombra 

y mi sombra en vez de lánguida o etérea 

se solidificaba en intensidad

pegada a mi cuerpo que necesitaba amar

con toda la piel expuesta y las heridas repasadas de lápiz de color

SUFRÍ

es cierto que llorando me encontraron mil muertos

que até a los muslos como un tatuaje de advertencia

sufrí, bebí, me embriagué de nuevas pasiones, volví a sufrir

y aun así siempre quise más...

Y ahora,,, me vuelco temerosa a ese ayer tan mío 

a las relaciones terribles y ambiciosas como película vieja

y me pregunto ¿cómo lo hacen los cantantes con los habitantes 

que se quedan la eternidad en sus canciones?

será así mismo como se pegotearon personajes en mis pinturas

y pasajeros nostálgicos en mis versos desordenados

El amor de los artistas es como el de las olas

que besan la playa y se van 

pero al revés

se meten en la carne como una imagen tallada

y se pintan con tu propia sangre para no borrarse jamás

PALOMA NEGRA