De huidas y sueños...

Si de tocarte te desprendes de mí
huyes de tí
y busco pegarte a mis palmas
llenas de ventosas
si no habitaras mis manos no habitarías en nada
pues nazco desde mis dedos al mundo
mas así tantas manos no alcanzan
pobres manos no acceden
abarcando la metafísica forma
de quedarse con todo poro rebelde

Ah... condenada piel...
Que por no ser adicta vuelo!
derecho, derecho, veloz
deseando y arrancando
con las ideas dislocadas

Sin mirares de cabeza vuelta,
evitando las estatuas de sal
y quedando estática:
cincelada figurilla de caramelo
dejando fuera los autodestierros de carne

¿Cómo no ves amor
que no debes venir a este encuentro?
amor - locura
pastor de estremecimientos
amor - miedo
sabiondo y genio de todo lo desconocido
amor de tiempo
inconsciente de tus poderes curativos
amor escurridizo como pez de río

vete de mí
corre!

que yo no se de permanencias...
pues mi alma ya ha pertenecido a la muerte

Paloma Negra

Manifiesto de in/salud mental

Campo de cenizas, me llamas al presente vuelto ocaso
como recordatorio de funerales
rosas en betún de judea
pinceles chascones de uso.

Una mirada volante
hacia lo indeseable pasajero
patos de andares pesados
desfilando en hileras por el pasto.

Noches de parrón brotado
piedrecillas sin silenciador
balada inconsciente de temores...

El miedo es un pálpito caliente
de aquello que más esperas
siendo el desesperado quien más desea
carcomiéndose de esa matriz incendiaria
donde nacen todas las escenas perdurables.

Juego de lo incorrecto bíblico
la sagrada escritura de lo apasionante
Quien tuvo por loco al amante
que de sentimiento ardió en los infiernos.

Tráeme Dionisio la copa rebozante
el vino aglutinado oliendo a sangre
que tomo el veneno a sorbos lentos
y luego escupo en mi interior enfermo
de rima tóxica asonante.

Vete de mí, dios ligero
que ya los cascos he soltado al infinito
Locos son los esclavos de la normalidad,
cuerdos los que hacen de su locura un estandarte
entre los prejuicios inscrito

Paloma Negra

colibries de nazca

Ay paloma adicta
a las plumas de este ser de fuego,
ave de las alas siempre abiertas
eternizada en el suelo
cantas como si fuese el hoy un destino final
insurrecta vocalización de poesía
eres ánima diurna en constante movimiento
y tu pelo se quema confinado a la almohada
rociada de plumas de color y lanas de telar
enjaulada forma de amanecer
con los ojos marrones colmados de devoción

musa inspiradora de tu propia muerte
paloma oscura, vestida de noche
pintas pájaros de otros tiempos
en guitarras conmovedoras
haciendo del todo un cielo celeste

te lleva el diablo
te amarra el abrazo
surges del suelo y del hambre
del placer silencioso
de la calma mística
de los días que corren veloces
tras semillas de trigo iluminado

vas quedándote
impregnada a ese vuelo
coloreándote las mejillas con bochornos de felicidad
y coses
y aras
y siembras
y cocinas
y pintas
y bordas
caminitos en espiral hacia mundos interplanetarios
de estrellas matutinas...

Paloma Negra

del goce

Inflada la dicha de recepciones
sostengo en mi boca la gloria
apastelada de destierros
con el sentido desbocado
las fauces de la muerte desorientadas
los colores revueltos

aparezco y trémula de flagelos
de carnes ardientes
de crudeza muda
revuelco el condenado día
en una alcoba de bravura fecunda

publica su viaje por mi lengua el sol

Paloma Negra

los adioses

fuiste fuiste fuiste
sin regreso de recuerdos
el pasajero que bajó del bus
en cualquier terminal
de cualquier lugar
sin tocar el timbre
de cualquier lugar
de cualquier lugar...
de esos que tienen calles estrechas
o calles que ya no existen
con escombros aun
con muda lejanía
espejismos del calor de febrero
fechas de adioses
de hogares
de planes
de gentes
o nunca estuvieron esas gentes?
y esos planes
y esos hogares?...




se han ido a dormir eternos
en la no existencia de su existir maldito
y en el sembradío poderoso de sus olvidos

Paloma Negra

Cuentos...

princesa de faldón hecho de papel de diario
corona de sauce llorón
y trono de cartones...

espera en su torre de adobe
los terremotos del alba
viendo derrumbarse un sueño
forrado de craft

...espera el tiempo ventilado
cantando cantando cantando
y hombrecillos en greda
le traen mediaguas de amor prefabricado

espera la cola choca
del quiltro recogido de las calles

espera... la cama tibia, la sábana limpia

espera y duerme

duerme y espera...

ENCUENTRA

Paloma Negra

despertares

Viendo el amanecer desde un cuerpo que no es mío
recorro las oportunidades antes del descanso
siento estremecerse cada cuerda vocal
y a cada embestida del destino nace una nota
hacemos magia entre corcheas, doble corcheas y silencios
y tus colores simples se pegan a mi paleta
como un óleo extrafino de alta densidad
has llegado como un bandido entre los grillos nocturnos
y te vas sin despedidas dejando todo conquistado a tu paso
con el sol arriba quemante
celoso de la noche cómplice y el alba discreta...


saboreo la vida en tí después de cada pequeña muerte

Paloma Negra

ojitos tristes

¿dónde has guardado tus alitas?
cuando la lluvia recorre tu pelo rebelde
mientras la puerta de entrada se niega a tí
y mojas los cariños gastados
tratando de entrar por una ventana ciega
al corazón indiferente...

¿dónde te refugias los días fríos
y las tardes solitarias?
con los tiestos del almuerzo vacíos
olvidados de cazuelas, caldos, o simples tallarines
de comidas de madres de campo
comiendo por ahí el pan del día antes
alimentando tu alma de sueños
de futuros mejores

quisiera cambiar tu suerte
y parirte con mis manos escultoras
una vida de alegrías constantes
colaciones abundantes
tareas revisadas en casa
y arrullos al dormir...

y me voy inflando el pecho de orgullo
cuando hablan de ti las gentes
y te veo pintado como uno de mis cuadros
con un traje recién comprado
y diplomas en la mano
con la dicha plena e intensa
con una corrida de marfil amplia
entre los labios de comisuras estiradas

y te dibujaré feliz y radiante en todas las croqueras
con tus dos farolitos azules encendidos
mi niño de ojitos tristes...

Esta vez nos disolvimos al despertar

Esta vez nos disolvimos al despertar

Soñamos hechos vapor

Nos condensamos de recuerdos

y empañé de olvidos tu ventana

Esta vez te atrapé como neblina

Con mis redes agujereadas de esperas

y tus ropas abandonadas al azar

Esta vez llegaste marea difusa

Me visitaste como rocío

De esos que humedecen las camas

Y yo hecho gotera salgo a tu encuentro

Esta vez que es todas las veces

No te encuentro cuando miro las nubes

Será que me habrás secado de tu cuerpo

Después que ebullí vaporoso

Cualquier mañana de esas

No seas tan evasiva

Que te respiré temprana

Como soplo de algodón

Y ahora seco ya de ti

cada vez que llueve

busco las cartas sin remitente

que en gotas caen en mí

Por Andrés Saenz V.

encuentros...

Horas
ajetreo de viaje
mundos incompletos
y el sol despidiéndose del día
arreboles disparándose hacia la ventana del bus
distancias de años... soledades, desencuentros, pasados
noche curva de cielo alado, caigo, ruedo, doy
y los dedos fríos de vientos de valle
se vuelven dueños del silencio
retornando a la poesía
poniendo puntos
saldando
soñando
besando
estando
tocando
siendo...
y voy dejándote en tu país verde, por seis años y otros más, habitando versos de luna en hoz,
gobernando lo pendiente, escribiendo sobre todo lo perpetuo, con tu calma de lechuzas blancas que salen a volar lejos, más lejos que todo recuerdo doloroso y que todo golpe de desamor, mientras los grillos ponen música de fondo y los perros con envidia alzan la voz...

por Paloma Negra

para mi Poeta en Vuelo

¿Qué será de mí con esta loca enfermedad terminal?
esa que me hincha las venas
las corta, las repara, las derrama, las vuelve seres
¿qué será de mí cuando me ataque el cerebro por completo?
cuando la razón se vuelva aún más nubosa que hoy
y un poco menos que mañana
mientras la piel va cultivando poros ansiosos
y los ojos no puedan evitar las fugas de agua...

¿qué será de nosotros mi Cristo de las Espinas?
que llegaste un día a mí con toda tu lírica de sueños
desparramando utopías de igualdades sociales
versos de Hahn sencillamente cautivadores
y sueños de amores inconmensurables...

el tiempo nos reencuentra, nos ata, nos vuelve mixtura
y acá estamos ambos...
curando con cataplasmas de palabras nuestras heridas de guerra
hablando cada noche de tus esperanzas o las mías
de romances malogrados
cuando cada uno sale tras pantalones de chica rebelde
o personajes dantescos de cabellos largos y barbas infinitas...

nos enamoramos Cristo Mío del destierro
del maldito amor
de las frases que una vez teñimos de dicha
de nuestros fracasos y de nuestras resurrecciones
y vamos creando, sintiendo, recordando, buscando,
anhelos, opciones, futuros
y somos la banca perdida en el parque
el niño que llora
el padre que aguarda por sus hijos
la paloma que rie mientras el alma se desangra...

por Paloma Negra

de fantasmas y voces

Arden mis mejillas de pasión indómita
y las yeguas atrevidas de mi pelo salen disparadas
como avisando el golpe
como pariendo deseos
...y en sueños lúcidos
de desvelo crónico busco
busco, busco, araño, muerdo
y me desangro desde el espacio
entre las palpitaciones y el mundo real
Vienen por mí y aguardo
apretando los dientes
esbozando sonrisas nerviosas
Tiemblo, tiño, pinto, leo, escribo
y la sangre, los besos, la luna
murmuran distantes oscuras sentencias
se acercan y yo no puedo dar el paso
para salvarme en reversa
porque no quiero
porque resisto estoica
la embestida de las ánimas internas
que viajan desde el fondo de mí
por fuera de mí
quedándose en mí
volviéndome tormenta
bañándome en gozo
aliviando el dolor con dolor
gestando hijos de lluvia
fecundados en papeles y pigmentos
que iré a parir al viento
cuando el mar cierre las fauces
y las olas me lleven adentro...

Por Paloma Negra

Las ganas

Ganas tengo de volar de ser libre
tan libre que solo lo que sienta me pueda atrapar
Ganas me sobran de explotar
de alegría retenida
de sueños locos
y de la locura misma de estar aquí
Me azota el silencio despues del arrullo
me azota y me quema la piel el golpe
pero es una herida dulce
como los tatuajes que te haces para no olvidar algo...
Me tiro en la cama y hago como que duermo
mientras tanto pienso...
en todo lo que existe, lo que es y lo que podría suceder
y en ese ridículo momento de hacerse la dormida
viajo... y que estúpida debo parecer
amaneciendo con la boca claveteada por una sonrisa...

por Paloma Negra

Los perdidos...

De tanto intento de fuga
escapando llego al punto de partida
de tanto olvido obligado
te recuerdo como a la lluvia al ver nubes negras
Voy, vengo, estoy, arranco, me quedo
y en todos los estados estás
como si de gastarte pudieses
quedar borrado
Perdido eres, por salud de la letra
o por tormenta de furia
pues así deberías permanecer
Más tan extraviado te encuentras de ti mismo
que de serlo hasta el límite
te vas encontrando
mientras los versos me punzan la sien
y me muerdo la lengua
y me amarro las manos
y me ato las emociones a escondidas
para ocultar las ganas de conservarlas
de mí misma
cuando la cama está fría
y me vuelvo Icaro
bañada en la secreta soberbia
de desear abrazar al sol...

por Paloma Negra

Al Sabor del tizne viejo

Recorrí doce hospitales

Donde dijeron vendían cuerpos

Regatie en blancos pacillos por vagabundos no reclamados

De esos que caminan solos, buscando nada

Sortee cínicas normas sobre el transporte de cuerpos

Soborne a cuatro porteros y dos pacos

Los transporte en carretillas y bolsas de basura

Siempre atento al quiltro hambriento que asoma

O los jugos que del carruaje caen

Los partí con la delicadeza del matarife en el patio de mi casa

Despostados con cuchillos de zapallo y un serrucho de madera

Colgados sobre tarros humeantes de papeles robados al baño

Tirados al sol encima del zinc, para deleite de las moscas

Cada trozo ahora oloroso y tiznado

Amontonados contra la cocina en tiras al muro sujetas

Decoran el invierno con sabores tristes de cuerpos borrachos

Invitados siempre son los buitres amigos

Que con algo de vino y porotos siempre la carne celebran

Se reconocen en sus sabores de calle

Al roer esos huesos calados por el frio

Siempre el recuerdo de un sabor triste

Contenta a los que nada sienten

Comiendo a otros

Con sabor de tizne en pellejos duros

Por Andres Saenz Vergara

Pertenencia

"No eres mío, ni yo tuya, pero a veces lo eres y lo soy.... Sólo a ratos, en la sombra. Y frente a la soledad que nació acompañandome, eso basta......"

Pamela Valdés

Sin Título: técnica mixta

Hoy descubri lo que somos y lejos de sentirme culpable experimenté una suerte de liberación exquisita nunca antes degustada...

Si ya comentan, cuestionan o preguntan, ¿qué más da?... que ellos sigan hablando a espaldas de este mundo que comenzó tímido y a cada paso andado se va convirtiendo en un universo inconmensurable de diferencias y similitudes adorables...

Lo somos y que? somos lo que ha nacido de un nosotros cargado de notas individuales que se entremezclan, como las comidas agridulces de pueblos exóticos, como los canapés con piña, como la macedonia, como las plantas que se polinizan a kilómetros de distancia.

Somos "amantes" aun sin escabullirnos mucho, sin la culpa y la necesidad de ocultarse, pájaros nocturnos y solitarios que se encontraron de casualidad en una misma rama en la negrura de la medianoche... Somos lo que es y está siendo, un cuadro en proceso, sin título y en técnica mixta.

por Pamela Valdés

Instructivo para curar herida de rabia

Primero

Fabricar cataplasma de barro podrido

Del fondo de los charcos con agua verde

Sacar el barro con las manos

Hasta sentirlo quemar las uñas

Mesclar con musgo de algun árbol muerto

De esos que ya nadie quiere

Y se amontonan como leña al aire

Humedecer con agua ardiente

De la más fuerte

Agua ardiente tomada para desamar

Vendar con trapos viejos

Banderas, o ropa de guagua

Apretar entre los dedos

con fuerza

Justo antes de la rabia

Presionar contra la herida

Que nunca es expuesta

Concentrarse en la pena

En la rabia

Con rabia

Hacerlo cada vez que se sienta húmedo por la sangre o las lagrimas, repetir cuantas veces sea necesario, un dia o varios años, no importa, al final se contiene la hemorragia de afectos que se escapa por la grieta de la carne.

Este tratamiento es experimental, no ha sido probado ni siquiera por el autor, pero todo sirve cuando la costra se rompe y se escapa el poco vino que mantuvimos dentro

Por Andres Saenz Vergara

Extracto alegato de defensa, pronunciado por el abogado defensor público en audiencia de detención, cuarto juzgado de garantía, Santiago.

“…Puede que algún día se canse de escribir en los asientos de las micros y los paraderos del transantiago, ¿pero que otra forma tenia para decirle que aun la esperaba?, después que ella cambio su teléfono y lo bloqueo del facebook y el mail.”

Por Andres Saenz Vergara

Anónimo nocturno del onceavo piso...

Tan escurridizo es el romance
que corre bajo las sábanas grises
deslizándose sobre las pieles en contraste
jugando a la risa y los tiempos felices
buscando la luz que se filtra por la persiana de bambú
cuando llaman a la puerta y nada importa
cuando Joplin canta pasados hippies
Nos buscamos
nos encontramos
nos perdemos
y las humedades son una sola
y se toman de la mano soberanos y esclavos
la piel suda
el cuerpo danza
musitamos palabras casi imperceptibles
los huesos chocan
los músculos piden refuerzos
rizos se mezclan en intenso vaivén
cuando no hay enredos más furtivos
ni peligros más evidentes
que el juntar tu cercanía a la mía
que golpear emociones contra la almohada
que no saber a quien pertenece cada lengua
que ver el amanecer trayendo la calma.

por Paloma Negra

Amor en tiempos de fuga

La amó, los segundos antes de que ella cerrara tras de sí el portón de lata para irse lejos. Ella tenía al fin lo que había buscado, él perdía lo que no había pedido.

Pamela Valdés

S/t

Llegas sabiendo que ya no hay candados

Impetuoso y sin pedir permiso alguno

Y mi puerta te recibe con gotas de lluvia

Y eres dueño de todo lo irresponsable

Conciente de todo lo concreto

Y descubridor de todo lo intangible

Y anclado a mi me vuelves barco

Con tormenta nocturna

Y perdida sublime en ese mar de sensaciones

Me voy convirtiendo en una desconocida

Y a la vez en la más auténtica

Desplegada y entregada a la muerte

Porque despues de ese momento no hay mas vida

Inventando palabras nuevas

Que no alcanzan a esbozarse

Y salen desarticuladas a encontrarse con el viento

Era yo el verso incompleto

Hasta que tu cuerpo terminó la frase

Eras el verso perdido

Cuando te encontró mi alma…

texto: Pamela Valdés González

Quiltro V

El quiltro se burla de sus vecinos de cuadra

Se rie de la paloma sin pata

Del pericote flaite

Del gato maricon del techo

El quiltro tiene dignidad que los otros admiran

No se asusta de los picantes que escupen pollos verdes

De las putas que mean paradas

De los pasteros en su viaje astral de luca

Ni de los pacos en moto que patean a la maleta

Ser quiltro en el hampa de la calle es todo un cargo

Pueden cagar en la calle, y las veredas de los jiles

Muerde a mansalva cuando se siente aburrido

Siempre anda alguien paviando

Victima rápida de ancias chorreantes

En el mundo de los quiltros

Todo es cancha

Y la patota de la esquina siempre guacha

Nunca cierra a uno más la parranda

El quiltro cuando anda tirado

Se aguacha con cualquier borracho

con tal de estar caliente una noche de escarcha

Siempre se puede hacer pelota debajo de carro de sopaipillas

Pero no es lo mismo que el colchón mojado

Del vagabundo copeteado de la ancha

Los vecinos del quiltro siempre entran en manada

O persiguen a una perra dispuesta

O le hacen empeño a un camarada

El quiltro no se aguanta

Y mea cualquier poste a quema ropa

Si al final los vecinos del quiltro

No se espantan

Si igual de tanto en tanto

Se juntan y carretean

En cualquier basurero de la cuadra charcha

Poema de Andres Saenz Vergara

Quiltro IV

El mundo de los quiltros es largo

Lleno de calles y postes meados

Nunca se acaba

Pero siempre tienen un barrio

El quiltro es parrandero

Pero desconfiado

Porque el quiltro siempre es guacho

Borracho,

vivaracho

Bien lacho

hasta macho

Pero nunca confiado

En el mundo del quiltro

El ataque artero cae facho

En el mundo del quiltro

Viven todos los otros guachos

Las putas con sus tetas y tacos

Los travestis con más tetas y más tacos

Los pasteros y sus pipas de cañería

Los vagabundos con sus colchones mojados

Los peruanos bien sorochos

Y por su puesto todo un regimiento

De güeones borrachos

El mundo de los quiltros no es tan malo

Solo es franco

Porque al final del dial

Todos somos guachos

Poema de Andres Saenz Vergara

Quiltro III

El amanecer de un quiltro es simple

Enrollado para no morirse de frio

El pellejo es grueso

Pero los huesos rotos

De patadas y atropellos pesan

Siempre hay más quiltros

Viajantes vagos, que al salir el sol

Rajan avergonzados

Por el compañero de cama

Quiltramente amado

El quiltro en la noche no piensa

La vida quiltra es guacha

Y la memoria pesa contra la vereda escarcha

El quiltro parrandea tarde

Cuando los basureros chorrean

En el reino de las putas

Bien de noche,

Noche guacha

Poema de Andres Saenz Vergara

Quiltro II

El amor quiltro nace rápido

Por cualquier perra renegada

Entre quiltros surtidos en la esquina meada

Quiltros montones de amantes en disputa

Para un minuto de olvido

De sus vidas guachas

Los quiltros no aman

No pueden, no quieren

Olvidan rápido, sueñan fugaces

Quiltros entiñados miran de reojo

Esperando tranquilos conquistas fáciles

El amor quiltro no discrimina

Vagabunda vida o noches de casa

Cualquier perra sirve

En la caleta de la esquina

Quiltra mascota de putas y pasteros

Que se alegran con el quiltro montado

Vivir rápido, el quiltro sabe

cualquier cuneta espera

Un despertar tieso

Con el hocico agusanado

Amantes con garrapatas

Que nunca sueñan

Y no se despiden ni se acuerdan

De la quiltra montada

Poema de Andres Saenz Vergara

Amante,muso,difuso,sin nombre beso intitulado

Adoro el no desear que cambies
pues siendo un otro no me encantarías de esta forma irracional...

adoro esperar la noche, donde cantan los amantes condenados al destierro

y arrancarme de los amores llenos de virtudes
adoro ser una paloma negra y no blanca
para estar siempre teñida de pecados en tu nombre
adoro no adorar falsos ídolos, santos de yeso y vírgenes insatisfechas
y adorar en cambio la fascinación de la locura
el silencio lleno de habitantes de luz y tinta
y las horas discontinuas del quizás...

Por Pamela Valdés, verso libre y obra (óleo sobre tela)

Quiltro I

Que hacen los quiltros para matar el tiempo

Rompen las esquinas con sus tesoros embolsados

Persiguen con esperanza el camión de los desechos

Buscan entre otros quiltros

El calor prohibido de guachos a su suerte

Se enamoran de golpe con el olor de los cuerpos

Quiltros cuerpos que coquetean a la fuerza

Penetran furtivamente, aman contra fuerza

Buscan amigos entre los restos de la feria

Celebran las sobras del otro como trofeo quiltros

Quiltros se hacen tiña entre las mañanas congeladas

Se vengan de todos cagando sus veredas

Pelean por amor cada perra de greda

Quiltros hacen amigos con facilidad

Toman tinto y también cerveza

A quien le importa si no pueden dormir

Robar comida es un arte

Aprendido en sus quiltras hordas

Quiltras patrañas de su manual urbano

Los quiltros no tienen pena

No pueden, no dejan

Quiltros de amor violentos

De olvidos obligados

Quiltreando se dicen entre ellos

Al mirarse cuando amanece escarchado

Peleando el hueco, el cartón

O la compañía quiltro del abandonado

Quiltros de mañana gris,

De días iguales

Que viven tristes

Y son velados solos

A la orilla de las cuneta

Atropellados

Poema por Andres Saenz Vergara

Pluma contra cristal

Golpearon los pájaros negros mis ventanas

Despertaron mis recuerdos

Murieron contra los vidrios rotos

Se desojaron en aguas turbias

En esperas que no llegaron

Golpearon algunas mañanas

No me abandonaron contra la noche

Noche de golpe contra cristal

Espere que aparecieras con cada toque

Pero el cristal roto desangro a visitantes

Que caían sin tocarnos

No tenían derecho de aparecer

Pero a quien le importa lo que es justo

Lo hicieron cada mañana

Cada vidrio

Cambie mis ventanas por espejos

Que obligaran a los días a no regresar

Y a decir verdad

De alguna manera lo hicieron

Pero aun asi, de golpe amenazaron

Todos los negros pájaros afuera golpeaban

Y se desojaban en alaridos de inconsciente

En casas nuevas

Pedí frente a ellos tantas veces

En esa banca de madera

Frente a los juego de niños

Niños que no aparecieron

En una espera fallida

Pero a quien le importa ya

Lo que prometen los que con la mañana se desojan

Nos desamamos

Nos consumimos

Nos olvidamos

Para ser pájaro negro

Que se desoja en mi ventana

De recuerdos desterrados

Poema de Andres Saenz Vergara

Pájaro de la memoria

Quiero contenerte pajaro negro

Mancha de sueño húmedo de frio

Quiero asfixiarte en tu vuelo

En tu memoria de ademan furtivo

Deja de golpear mi espera

Dejar de espera mi golpe

Quiero liberarme

Correrte

Esconderte

Contradecirte

Pero no te encuentro

Nos necesitamos

Y nuestras arboledas juntas nos abren

La noche dentro del barro

La espera sin puente

Tanto saber que vendrías

De encontrarte

Y verte ir

En desamor desojado

En tizne de pena lavado fuerza

Contrario tuyo me he vuelto

Abyecto y miserable

Pájaro de la memoria

De pluma negra y filo agrio

Poema de Andres Saenz Vergara

seis a.m

De pronto mientras dormía, se cayó del cuerpo y se vio sin alma. Si no me equivoco la dejó enganchada en el cordel de la ropa mojada, para secarle el llanto. Lo peor es que se le había olvidado ponérsela otra vez…

Pastel graso, por Pamela Valdés González

Texto por Pamela Valdés González

Conjuro

Que el escalofrío de tu intención macabra
me abra las venas y recorra la sangre
eres el excomulgado de todas las razones

el nombre impronunciable

el amante impetuoso de la sombra...
y contigo peco... aún estando dormida
y me gano a pulso propiedades en el infierno...

y la sonrisa culposa no me la despinta nadie
porque mis labios están ya presos del fuego

Pastel graso, Pamela Valdés González

Verso Libre, Pamela Valdés González

EL 371

El sol está de adorno, pienso en la máquina del tiempo que todos cargamos dentro… la película lo decía: nuestra máquina hacia el pasado son los recuerdos, la del futuro son nuestros sueños. Tal vez en este instante que ya comienza a despedirse no estoy viviendo lo suficiente por pasar el tiempo joven viajando en mi máquina…

De pronto la nube de smog se está volviendo sólida y se acerca con cierta rapidez, parece que la máquina ha dejado de funcionar… tengo miedo, la ciudad amenaza con venirse encima. Con toda su absurda velocidad me desafía a agarrar el momento que aun vive o de lo contrario, el castigo será hacerme parte de su loca y ciega carrera por el pasar de los edificios grises. Parece que desea que las ganas de lanzarme a la línea del metro se vuelvan realidad.

Entonces los ruidos del trabajo de afuera me despertaron, claro, estaban construyendo el arma de mi suicidio a la salida del edificio. Algo extraño ha sucedido en la avenida, los negocios del frente se cambiaron de lugar, parece que fue mientras dormía. ¡¡Qué estúpido pensamiento!!. Lo que sucede es que ocurrió cuando estaba ocupado corriendo para alcanzar la micro, cuando crucé sin mirar atrás las tres puertas hasta mi departamento. Parece que el que venía detrás era un vecino… creo que su cara me es conocida, tal vez en una de esas reuniones en el 33… que raro todo, ya llevo un buen tiempo acá y aun no se quien vive o quien viene de visita, probablemente hasta que me vaya de esta burbuja no lo sabré, no tengo tiempo para saber si hay más personas aparte de mí.

Texto sin Nombre, por Pamela Valdes Gonzalez

JESÚS DEL CACTUS

Jesús del Cactus
Salía de noche con el pelo suelto
Jesús del cactus
Caminaba sin mirar cuando era visto
Jesús del cactus
Cambiaba Coca-Colas por cajas de cartón
Jesús del cactus
Soñaba entre micros amarillas
Despertaba en un piso de parquet
Comía lo que encontraba
pensaba que todo existía
aunque Jesús del cactus
aun no conocía nada

Jesús del cactus
Tránsito entre enfermeras
y se detuvo casi sin mirar
entre dos artistas
Jesús del cactus no sabia
que las encontraría después
de largos viajes.
Jesús del cactus
Conoció la pasión de las espinas
y vio las hojas crecer después del invierno
lo llamaron padre
y de un limón y un espino
tomo sus frutos y se reconoció en ellos

Jesús del cactus dejo de ser numero
y se hizo letra
Jesús del cactus conoció el desierto
fue tentado, y pacto con la maquina
Jesús del cactus sin arrepentirse se hizo otro
espero que llegara nuevamente
recordó que dejo un camino vacio
una espera fría
una noche solo
Jesús del cactus ya no tiene espinas
pero espera encontrar las mañanas
que perdió entre soles y atardeceres
en un desierto que no espero
pero que acepto y tomo como suyo

Poema de Andres Saenz Vergara

Volver...

¿Cómo poder juntar ambas puntas de la cuerda armando la cicunferencia sin quedarme dando vueltas sobre ella? como una órbita adictiva... prohibida, lejana e inconsecuente...
Si me afirmaran que no habrá caídos reviviría los versos de pluma invisible.
Armaría un diario mural de alegría.
Suspiraría el aire que quedó transitando el edificio.
Y me sentaría a oir aquel tango de Gardel sin derramar una lágrima...

Por Pamela Valdes Gonzalez

Sub Versiones del Cuerpo

Y que pasa cuando a la carne ya no le es posible contener las dimensiones a las que se le condeno aprisionar, cuando los gestos re valsan la ignominia de los dominios en los que han sido enclaustrados, que hacer por lo tanto cuando no quedan formas físicas de soporte y el universo eufemisticamente infinito golpea las paredes de su prisión temporal, agitando cadenas de sal, de recuerdos, de dolores que exigen liberarse.

No hay tiempos en los que no contengamos aprisionadas las voluntades purulentas que incitan desde el infracuerpo la construcción de espacios y caminos de fuga.

Las preguntas que golpean el consiente al dormir, los recuerdos que tiñen en sepia la espera de aquello que sabemos no regresara, la oscura conjura que inflama la tentación.

El desamor que gotea desde la respiración lamiendo recuerdos agrios, que llenan de peste y opio a los racimos de pájaros que abren las ventanas y mueren contra los vidrios rotos

Pintura sin nombre, técnica mixta de Pamela Valdes Gonzalez

Texto por Andres Saenz Vergara